Ayer tuve un día incómodo. Las horas se me hicieron largas. Corría por aquí un rumor, en esta sala, en los lavabos, en las escaleras de la entrada, por todas partes se cuchicheaba, se extendía la misma noticia: El vicerrector había muerto de un golpe en la cabeza.
Desconozco quién fue el o la artífice del cuchicheo; al principio pensé que era cosa de la agorera, quien ha pasado de mirarme con inquina a observarme con ojos piadosos. Hoy, en cambio, se respira tranquilidad, sin comentarios, cada cual a lo suyo. Cuando me vienen a la cabeza imágenes de Alberto, de manera inmediata las rechazo y me refugio en los recuerdos de antes de anoche, en la agradable y divertida velada que pasé junto a mi hija, su novia y mis amigas.
Mi concentración en el trabajo es insuficiente, ha durado poco la serenidad, escucho cierto revuelo, miro hacia la entrada, veo una pareja de policías, saben a dónde van, caminan con decisión. ¿Seré su objetivo?, eso parece, se acercan, un sudor frío chorrea por mi espalda. ¡Se detienen!, han parado de caminar justo antes de llegar a mi mesa, en la de la agorera. Dicen su nombre y le piden que se identifique; lo hace.
— Nos tiene que acompañar a comisaría – le comunica uno de ellos.
Mientras, el otro, da dos pasos y se sitúa frente a mí. Lo veo borroso. Aquí se acaba mi libertad, mis días, mi vida… Sigue el mismo procedimiento que su compañero con la agorera. Le enseño el documento nacional de identidad con la mano temblorosa. Tras recibir una ducha de miradas desconfiadas, la agorera y yo salimos del recinto custodiadas por los agentes.

Sabía que esta mujer traía mala suerte, pero no tanta. Me pregunto qué hago junto a ella en los asientos traseros de un coche policial. Supongo que también mantenía algún tipo de relación, más o menos íntima, con Alberto, de ahí que a ambas nos lleven a comisaría, a sonsacarnos información. Ahora que caigo, debería llamar al abogado que me aconsejó Olga, o mejor la llamo a ella, estoy muy angustiada, ¿qué me irán a preguntar? La agorera parece tranquila, ni parpadea, ¿se habrá quedado catatónica? Estoy empezando a sufrir uno de mis bloqueos mentales, se me ha disparado el tic nervioso del ojo y noto otro en el labio, este es nuevo, parece que con un hilo me lo estiren de abajo arriba y de arriba abajo, muy rápido. Hasta hace poco me quejaba de tener una vida aburrida, ahora me gustaría recuperarla, ¡quiero volver a mi vida tranquila e insulsa! Estoy a punto de llorar, no de pena, de rabia.
El vehículo se ha detenido. Olga me había avisado sobre la posibilidad de que llegase este momento, debo tranquilizarme, medir mis palabras, responder sin levantar sospechas. Nos hacen entrar en una sala con asientos, dudo que aquí tenga lugar el interrogatorio pues hay más gente. Nos miramos los unos a los otros, excepto la agorera que sigue patidifusa. Me pregunto si serán delincuentes, ellos pensarán lo mismo de mí, ¡qué vergüenza! Un policía entra y se lleva a la agorera, aprovecho para preguntarle si puedo llamar a una amiga.
— Señora, ¿tiene usted teléfono móvil o se lo han requisado?
— Lo tengo en el bolso, ¿acaso me lo van a quitar?
— Úselo mientras pueda.
Esto se pone feo, no entiendo qué ha querido decir el agente con ese “mientras pueda”. Llamo a Olga, me responde que está reunida, en plena ejecutiva de dirección. Le digo que es una urgencia, que estoy en comisaría y no he venido por voluntad propia. Mi amiga responde con palabras apaciguadoras, asegura que llegará enseguida. El mismo agente que se ha llevado a la agorera ahora viene a por mí, me pide que le acompañe. Caminamos por un pasillo largo y con falta de pintura en las paredes, me hace entrar en otra sala, ¡otra vez me topo con la agorera! Aquí estamos las dos solas y esta sí parece una sala de interrogatorios. Entra un hombre, va vestido de paisano pero es un poli. Nos da los buenos días y se asienta al otro lado de una mesa, frente a nosotras. A estas instalaciones les hace falta una reforma, son cutres y viejas. ¡Qué diantres hago pensando en el estado de las instalaciones, en lugar de en cómo salir rápido de ellas!
— Imagino que saben ustedes el motivo por el que hemos requerido su presencia – nos dice.
Nosotras, calladitas.
— Ambas mantenían una relación con la víctima, me refiero al vicerrector de la facultad donde ustedes trabajan. Y fueron las dos últimas personas en visitarlo la tarde de su muerte, en el lugar donde fue asesinado.
Jamás me hubiese imaginado tener algo en común con la agorera, y mucho menos un amante. ¿Por qué nos elegiría a nosotras? Por practicismo, supongo, las nuestras son las dos mesas más cercanas al que era su despacho. ¿Pero cómo se pudo fijar en esta mujer si su atractivo es nulo?, aunque yo tampoco soy nada del otro mundo… Mi autoestima agoniza.
Por las palabras del policía de mirada lánguida, deduzco que Alberto se citó en el hotel con nosotras dos, la misma tarde. Con cautela, pregunto al interrogador cómo saben que somos las dos últimas personas que vimos a Alberto con vida. Es simpático este hombre, me responde sin poner pegas o con la típica frase de “las preguntas las hago yo”.
— La víctima llevaba en el bolsillo de su chaqueta una pequeña agenda. Al parecer apuntaba en ella todas sus citas románticas – carraspea.
¿Románticas? Tiene guasa el calificativo. Mi deducción es certera; Alberto se citó en el hotel la misma tarde con la agorera y conmigo. Una tras otra… ¡Qué asco!
— ¿Me confirma que estuvo con él la tarde de su muerte? – me mira.
Dudo qué decir. Es absurdo negarlo porque estaba apuntada en su agenda, sin embargo estuve a punto de no acudir a la cita. Me tortura con la mirada, podría desviarla hacia la agorera. Allá va.

— Mientras su compañera hace memoria, ¿puede usted decirme si estuvo con la víctima la tarde de los hechos?
Espero ansiosa escuchar un “sí”, es la manera de compartir la duda, de que la sospecha no se cierne solo sobre mí.
— No – la respuesta es rotunda.
¿Qué dice? ¿Será verdad o miente? Tiene un rostro tan inexpresivo que es imposible deducir nada. Desde que la conozco siempre se ha mostrado desabrida. ¿Por qué no se presentó a la cita si también estaba agendada para aquella tarde? ¿Ahora qué digo yo? Si admito que estuve en el hotel y que vi a Alberto, me van a sentenciar.
— ¿Está segura? – le inquiere el policía.
— Sí – mantiene su adustez.
— Bien. Dígame dónde estuvo aquella tarde.
— En mi casa.
— ¿Alguien puede corroborar su respuesta?
— Sí, mi marido estuvo conmigo.
Seguro que he puesto cara de pasmo. Con lo insulsa que es tiene marido y amante, no me lo explico. A simple vista parece una virtuosa de la castidad. Tengo un mal presagio, se me vuelve a disparar el nervio del ojo. Es obvio que una vez descartada la presencia en el hotel de la agorera, tengo la ardua tarea de exculparme, y no veo otra manera posible de hacerlo a parte de mentir. ¿Qué otra cosa puedo hacer? Se me ocurre alguna idea para aducir en mi defensa, pero me arriesgo a que tenga baja credibilidad. Me viene al pensamiento Olga, seguro que ya ha llegado, debe estar afuera esperándome. Como ella me recomendó, debo tranquilizarme y ser prudente.
— ¿Ha hecho usted memoria? – me mira.
— Sí.
— ¿Y? ¿Vio a la víctima aquella tarde?
— No.
— Usted tampoco. ¡Menuda casualidad! De las dos citas que la víctima tenía la tarde de su fallecimiento, ninguna se presentó. Pues alguien estuvo con él en la habitación del hotel, y estamos seguros que ese alguien fue una mujer.

Se empieza a enfadar o lo simula muy bien. La mirada lánguida ahora es reprobatoria, se ha transfigurado como el resto de la expresión de su rostro. Da un poco de miedo y mucho respeto.
— Dígame – fija los ojos en la agorera. — ¿Por qué no se presentó a la cita?
— Ya le he dicho que estaba en casa con mi marido. No encontré una excusa para salir.
El policía resopla.
— Y usted – me observa. — ¿También estaba con su marido?
Me disgusta el tono que está utilizando, al principio parecía un tipo agradable.
— Estoy divorciada.
— Entonces, dígame qué hizo aquella tarde.
Aunque por un momento dudo si contar la verdad de lo que hice, sin apenas darme cuenta las palabras escapan desbocadas por mi garganta.
— Salí con tiempo en dirección al hotel. Llegué a la zona, di varias vueltas con el coche, no encontraba donde dejarlo y opté por entrar en un parquin. Salí al exterior y anduve escasos pasos cuando una voz a mi espalda me frenó. Al girarme vi a una mujer de unos cuarenta años, atractiva y bien arreglada. Según me dijo era la esposa de Alberto. Quería hablar conmigo, me pidió que la acompañase. Fuimos hasta su coche, una vez allí me explicó que su marido tenía una enfermedad de adicción al sexo, que tenía varias amantes. Me advirtió que no me enamorase pues ni ella ni él se pensaban divorciar, debían mantener las apariencias.
Después del súbito resumen me he quedado muda. El policía me mira con escepticismo y sale del habitáculo.
— ¿Estás loca? – arroja la agorera.
Su pregunta me ha puesto más nerviosa de lo que estaba. Ahora resulta que la sinceridad es un acto de locura. Ella debe de haber mentido, quizá la mujer de Alberto también la acechó y le cantó las cuarenta, pero ha preferido callárselo. Se abre la puerta, el policía entra, le dice a la agorera que puede marcharse y que hablarán con el marido para corroborar su declaración. Ella hace una mueca de alivio y gratitud, se levanta, dice un seco “adiós”, escucho el chirriar de la puerta al abrir y el golpe al cerrar. Me he quedado sola con el agente, el defensor de la ley, el que me va a hacer cantar como si fuese una soprano; Cuando los nervios se apoderan de mí, la voz se me agudiza.
— Según me ha dicho antes, la tarde de los hechos usted estuvo con la esposa de la víctima – retoma el interrogatorio.
— Sí, sí – cuando empiezo a duplicar las palabras es mala señal.
— Después fue al hotel al encuentro con Alberto – da por hecho.
— No, no, ya le he dicho antes que no lo vi aquella tarde.
— Vale. Qué hizo después de su charla con la supuesta mujer.
— Fui al parquin dónde había dejado mi coche. Sinceramente, dudé si ir al encuentro de Alberto, y escuchar su versión sobre lo que me había explicado la esposa, pero estaba disgustada y me encontraba mal, mal. Consideré que era mejor no acudir a su encuentro.
— ¿Dónde estuvo aquella tarde?
— Me fui a casa de Olga, Olga, mi amiga, necesitaba su consuelo. Le puede preguntar, seguramente está aquí, aquí afuera esperándome.
Estoy segura de que Olga mentirá por mí y me servirá de coartada. Debí haber ido a su casa en lugar de encerrarme a solas en la mía, ahora evitaría poner a mi amiga en el aprieto del engaño.
— Tranquilícese. Hablaremos con su amiga. No obstante, aunque ella nos confirme la presencia de usted en su casa, solo será parte de aquella tarde, para el resto de las horas transcurridas tendrá que buscar una historia mejor que la del encuentro con la esposa.
— Perdone, perdone, no entiendo a qué se refiere. ¿Cree que me he inventado la historia de la esposa?
— Señora, la víctima no estaba casado, nunca lo estuvo. Era soltero y vivía solo.